Croire...

29 Mai 2012.

Mardi

Je crois être un poète,
Ne suis-je qu’imposture ?
N’ai-je pas une dette
Pour leur souffrance dure ?
Qui me suit et m’emporte
Toujours plus faible qu’eux
Qui me laisse, moi, morte,
Et eux si douloureux ?

Je crois être un poète,
La poésie m’atteint.
N’ai-je pas une dette
Qui me prendra demain ?

Je crois qu’ils sont poètes,
Et moi je ne suis rien.
Le temps m’a fait ma fête,
M’a pris contre son sein.
Je suis déjà bien faite.

Je me suis cru poète,
Et j’ai compris enfin
Que je n’étais que rien.

Epitaphe